DE OCTUBRE (2009-2013)

DE OCTUBRE (2009-2013)

AMARILLO SOL, OCRES INESPERADOS

                                        

                                                             A Luis, de la isla Saint Michel.

                                                              

Vida a la intemperie.

Paraísos de la calle Hipólito Yrigoyen a la altura de Almagro.

Ya comienza el otoño.

Edificios nuevos.

Casas derruidas.

Fábricas y galpones que fueron.

Y a pesar del óxido en las vigas

es hermoso contemplar el ocre de las hojas

el amarillo sol y los verdes deslucidos

la Basílica de San Carlos

las altas ventanas de la lnspectoría Salesiana

el baño de amarillo sobre los ocres inesperados

Herido de vida Luis sufriente

arrullo esta escena de barrio

con devoción casi religiosa

(vendrá mañana tal vez borrosa

y en sombras)

Y a pesar del óxido en las vigas

es hermoso contemplar el ocre de las hojas

                                          el amarillo sol y los verdes deslucidos

sin responder al llamado 
                                           de dioses temblorosos.

LLAMADO AL TRISTE

algún día…algún día…
volverás ¿no?

la piedra azul 
descenderá sobre un mar calmo

sin lágrimas

iluminado desde su centro

en el fondo del estanque 
donde crecen corales rojos

has zozobrado en casi todo

ella era lo único bueno y santo que te quedaba

pero ¿por qué estás llorando?

¿por qué llora el alma?

¿no se regocija en la hora del véspero?

¿o sólo otea esta realidad de error, confusión e iniquidad?

levantá tu cabeza como el león,

bebé del día, 
del rostro

de la muchacha 
                          de ojos grises,

de los golpes de tambores 
al ritmo de tu ansia

hay que mirarse de cerca, 
frente a un espejo,

para ir bien al fondo, 
a fondo

y apretar las muelas

hasta que la mandíbula duela.

y gritar con el pecho descubierto

y resistir

y reconstruirse

ESPÍRITU DE ÁRBOL  

A Telmo Otazúa, jardinero municipal porteño.

In memoriam

Aquí vienen el baño de yema,
el barro,
el fluido gratuito de la tipa,
las gotas atrapadas 
por los brazos del jacarandá,
el chorrito de miel del aguaribay.
Y están las lluvias de polen el aire,
los aguaceros de hojas de los plátanos,
las agujas de las casuarinas,
los ocres de los tilos,
los colores rojizos de los álamos del pantano
y la sangre del prunus 
que amaste 
(precipitaciones de corolas, caída de pétalos
sobre la tumba del viejo jardinero).

Porque eso fuiste, padre y hermano mío:
un cuidador de espíritus vegetales,
un escucha de las voces escondidas 
de plantas y arbustos,
un hombre de humus, turba y helecho,
un cantero de luz 
en el vivero de Parque Avellaneda,
un hombre-tierra, terco y tierno,
un árbol sólido,
florecido,
nunca vencido,
siempre renaciendo.

RECUERDOS DE INFANCIA                                        

                                              A don Enrique Diéguez, donde habite

Una mañana.

Un día de ira.

Una escalera y la puerta-cancel.

Una vereda.

Un eclipse de sol.

Un jazmín florecido.

Una ventana.

Un balcón.

Un patio.

Un televisor.

Dos hijas flequillo al viento.

Enrique y mis primeros libros.

Enrique volviendo del centro por la avenida Beiró.

Enrique y la historia del barrio.

Navarro y Campana,

donde Villa del Parque y Devoto se unen.

Enrique y sus relatos.

Enrique-recuerdo.

Enrique-atardeciendo.

Enrique-en-paz.

Ya forma parte del paraíso perdido.

Lo voy a extrañar.

PATRIA INTERIOR

                                  A los manes que nos precedieron en el viaje

No hay beatitud más grande

que el haberlos conocidos, almas queridas que partieron.

El paso de los años 
las hace más cercanas:

en el soplo de vida que infunden,

por la prudencia que masticaron

con dientes de piedra,

por la templanza

que forjaron 
a golpe de martillo,

en los recuerdos redivivos

que aletean junto a las ventanas 
cada tarde.

Sobre los hombros del dolor,

anchas espaldas pacientes,

nos protegieron,

dieron al viento de la calle,

al susto de la noche,

al andar agitado,

esas veredas,

esas baldosas -cada una un mundo-

con sus resquebrajaduras, 
retículas blancas,

guardas ocres,

hilos de agua,

pigmentos de acero y musgo.

Los convoco y nombro: 
Luis, Amalia, Donato, Dolores, Ramón, 
Jacinto, Sara, Cacho,
Cholo, Haydée, Franci, Juancito...  
para que el viento 
que los trae y lleva,

golpée 
furiosamente 
este corazón 
adormilado.

Sí, los presiento, 
manes agrarios

de la patria interior 
que me arrebata,

Arcadia feliz,

tierra abisal 

donde brota 
el héroe,

el santo,

el loco,

el nómade.

Corazón: escúchalos y arde.

LIMONERO       

Tu fiesta de frutos dorados

es ahora

               una cruz sin hojas

mi limonero está muriendo

desconsolado

busca la tierra

                         que lo nutrió:

sueña con

huertos diáfanos

oro antiguo

donde agitó

sus oscuras ramas

En el centro del jardín

agoniza el limonero y no sé 
cómo hablarle, rogarle,

bajo la fina lluvia

de este anticipado otoño, 

no sé con qué pócima, 
elixir o conjuro

revivirlo.

¿plantarle un hijuelo, dos, cinco

para que lo acompañe en su soledad

-que es también la mía- y
velen su sueño último?

No te vayas limonero.

                     Mamá está lejos.

Me duermo bajo sus ramas de bronce

esperando un milagro, 
otro milagro,

en este domingo de Resurrección.

EL HOMBRE QUE QUERÍA SER ÁRBOL  

Oteaba la otra ribera,

la plagada de glicinas,

la jubilosa,

la de los días luminosos 
que regresaban.

Estaba destinado

a las guirnaldas,

a las campánulas,

al tamborileo de las casuarinas,

Al inmenso jardín del dios escondido.

Intuyó que había

nuevas y sorprendentes albas

planicies de reposo,

odiseas entre tanta enredadera,

laboreo en aldeas,

pulpas, 
arcanos que arden,

fractales granadas.

A fuerza de arrebatos

cambió su arquitectura: 
entonces fue ungido rey de los alisos:

Pródigo en vientos,

entramado con lluvias y sequías,

mezclado con líquenes, pájaros

y cielos infinitos,

el Hombre fue árbol.

Rodeado de tierras duras -pastosos ocres-, 
musgos verdinegros,

encendió la vida, los días de la vida.

Obra, óleo, estímulo, 

catexia, pulsión,

fluencia, multiversidad, 
savia, vibración.

Silencios. Bruma.

Entonces fue rey, rey del Mundo. 
Rey de paisajes ardidos,

rey de paisajes arrasados.

EL AJENO

No ha de darnos tregua este viaje.

No es cosa de andar con llanto y castigo.

Ya el desprecio es suficiente.

¿Para qué tanto perdón

y mensajes que no devolverán?

De tanto en tanto me pregunto:

qué metal les ha recubierto el cuero,

qué cuero les ha recubierto la piel,

qué piel los ha vestido,

No hay palabra, agujeta o abridor de lata

que pueda meter cisura o rasguño.

Respiro profundo y me sigo inquiriendo.

Persisto centrado en símbolo: 
cruz, rosa, flama.

Ellos no están allí

–tierra de lo consagrado-

en ofensas,

desdenes,

risas de hienas 
y declaraciones.

Camino con mi dios y sólo El sabe...

RESPUESTAS AL CRISANTEMO

Digo que sí, flor de muerto, flor de santa.

Las rosas son lacerantes, antimonia,

pero no por sus espinas.

Pronto se marchitan

y nos dejan sin despedirse.

El amor no es diamante,

coronaria insomne.

No hay que ir a buscarlo.

Tarde o temprano, llega a nosotros

como hiedra venenosa.

Vive sola, manzanilla dulce 
de ojos albos. 

Soporta el dolor

y las macetas con malvones.

Aguanta la humillación

de los agapantos 
extendida por lustros.

No debés cambiar 
por la exigencia de un otro.

Creá tu propia leyenda,

Cultivá la semilla eterna, 
ora et labora, 
sin precio de venta.

Vertí, por fin, tu licor amoroso.

EL ASOMBRO        

Miércoles 17 de febrero de 2010

 

                                       "El verdadero viaje de descubrimiento no consiste en                                                           buscar nuevos paisajes sino nuevos ojos”. Marcel Proust

Durante siglos la lluvia ha caído

sobre nosotros

lloviendo y lloviendo, hemos visto deambular

los cuerpos encendidos, las madrugadas y los trenes.

Ellos nos llevaron por caminos de viento.

Partimos hacia donde el llamado de la sangre

nos convocara.

Prevalecieron el sueño, el dolor, y apenas, la dicha.

Lo sé porque he mirado desde el corazón.

Desde el sitio de tus ojos he mirado.

Desde el tibio río de tus ojos he mirado.

Y sigo mirando.

Desde una copa vacía, en albas desoladas

he mirado.

Transitando las calles de una ciudad humana

he mirado.

Y he mirado tu pasado: reconstruyendo los días de lluvia,

los días de adolescencia y los tiempos del amor de primavera,

cuando, ¡oh pasajera!, te dormías en atardeces arbóreos.

Si me preguntaras –porque todo lo preguntás- cómo lo sé,

te diré: a través de tus ojos lo he mirado.

Desde el tibio río de tus ojos he visto:

antiguos universos en expansión,

azules árboles reverdecer,

el viento posarse en las avenidas,

los trabajos de la existencia humana,

las edades del universo,

el núcleo de la Tierra enfriándose,

los asteroides caer a mil corazones de energía.

También visto el llanto.

Abrazar la piedra,

cubrir la vida con un océano de vida,

deambular por pasillos y paredes blancas,

entrar a cuartos asépticos

Y celebrar el bautismo de un nuevo día.

Durante milenios, siglos y días

La lluvia ha caído sobre nosotros.

Lloviendo y lloviendo sobre el alma,

tantas veces a la intemperie 
porque no hay

refugio donde cubrirla,

no hay descanso para concederle,

no existe conjuro que aleje el odio

y las devastaciones.

Como animal herido

me alimento de mis poderes,

me nutro del agua del temporal,

suelo acostarme en los empedrados y en las plazas,

y duermo la vigilia de mis sueños.

Me expongo a la lluvia.

Quiero la lluvia.

Aunque tu luz va poco a poco 
secando los goterones

y alejando los aguaceros.

Aunque el resplandor de estos días

Me desnude las excusas.

Porque, con tanta luz 
¿cómo guardaré mi

transfigurada melancolía?

¿qué preguntas fingiré a la desterrada tristeza?

¿Qué canción o elegía recitaré?

¿Cuánta muerte arrojaré en su lugar?

Iluminás mi mirada pluviosa,

Hacés brillar mi espejo nocturno,

Poblás de sol mis jardines abandonados.

Pero yo no te exalto,

Ni creo alrededor tuyo un ídolo

Al cual adorar.

Agradezco que haya amanecido.

Doy gracias por el día.

Doy gracias al equilibrio inestable

De luz y noche,

De alegría y desdicha,

De lo solar y lo lunar,

De lo fasto y lo nefasto.

Agradezco que me ayudes

a mirar por tus ojos,

Descubriendo nuevos abismos

y horizontes no creí llegar.

MIENTRAS ESCRIBO                                 

Escribo mientras zozobro absorto en tu mirada,

recordando las últimas noches.

insomne, tibio, afiebrado.

Evocando tu voz jamás antes escuchada.

Presintiendo unos ojos que no olvido

y palabras que en tantos años no acudieron a mí.

Escribo mientas la galaxia prosigue su navegar,

Irreductible a las pequeñas y grandes alegrías.

Quiero dejar sellado “algo” 
que desde nos “conocemos”

va sedimentando en este corazón.

¿Hablo yo o habla mi corazón?

Es El quien habla y ordena.

Trastocado en su centro, 
pierde las dimensiones de lo humano,

para elevarse hasta lo Inefable.

Es El quien padece las consecuencias

del temporal de Amor que lo azota,

De la lluvia de aguzados goterones.

De esta enfermedad mortal

que padece tan gozosamente.

Y hasta aquí llegan tus signos,

mujer primaveral:

lo nimio se vuelve sagrado,

y lo sagrado, cotidiano, cercano.

¿Cuánto tiempo ha pasado 
desde que acaecimos en la esfera-mundo? 
¿Horas, años, decenios?

¿O he dibujado un eterno presente

que creo irreal por su delicada magia?

¿Es real este tiempo?

¿Son reales tus palabras, salvíficas, abarcantes, 
que sanan mis heridas?

¿O es acaso el milagro de tu irredenta primavera

que nunca declinará?

¿Existe verdaderamente este cordón de oro

que cuido como a una paloma,

amenazadas por fortificaciones 
vanamente construidas?

En esa mujer celeste conviven 
la dulzura y la fuerza,

la alegría y la furia, 
la certeza y lo imprevisible,

la ternura y los sonidos de la sangre.

¿Existe esa mujer? 
¿O la edifiqué en días luminosos,

cuando el peso del dolor 
cedió paso a la aurora?

¿Es real este tiempo?

¿Es real esa mujer-ángel 
cuyo paso liviano 
y sus alas

son apenas visibles 
en el aire de amor?

Si yo la soñara no podría ser más semejante a mi sueño:

fervor que ha derribado la distancia

pasión que avanza al galope de un tropel de caballos

sutileza que arrasa el canto melancólico

aura dorada que clarea como álamo

ternura que destrona antiguas certidumbres.